Fettgedrucktes für schnell Leser…

Einleitender Impuls:

Manchmal liest man Verse, bei denen man innerlich stockt. Jesus – schreiend. Weinend. Flehend. Nicht der souveräne Held, sondern ein Mensch am Rand seiner Kraft. Hebräer 5,7 zeigt keinen Gott mit Sicherheitsabstand, sondern einen, der sich selbst dem Boden anvertraut hat – mit Tränen im Gesicht. Vielleicht kennst du das: Diese Momente, in denen du betest und nicht weißt, ob es überhaupt ankommt. Und dann steht da: „Und Gott erhörte ihn.“ Aber… Jesus stirbt doch. Wie kann das Erhörung sein?

Vielleicht liegt genau da der Wendepunkt. Erhörung heißt nicht immer Rettung aus dem Leid – sondern Treue in ihm. Nicht jedes Gebet endet mit einem Wunder. Aber jedes ehrliche Rufen bleibt nicht ungehört. Gott rettet nicht immer sofort – aber er bleibt. Das verändert alles. Denn manchmal ist genau das der Sieg: nicht loszulassen, auch wenn es brennt. Nicht aufzugeben – nicht, weil du stark bist, sondern weil du verbunden bleibst. Ehrfurcht bedeutet hier: Ich geh nicht weg, selbst wenn ich nicht verstehe.

Vielleicht betest du noch. Vielleicht leise. Vielleicht nur: „Hilf mir.“ Aber das reicht. Weil Gott nicht die Lauten ehrt – sondern die, die bleiben. Auch Jesus hat geweint. Und geschrien. Und er wurde gehört – nicht, weil er glänzte, sondern weil er vertraute. Bleiben ist manchmal der mutigste Schritt. Und genau das verändert dich – von innen heraus. Es macht dich nicht unverwundbar. Aber echt.

Fragen zur Vertiefung oder für Gruppengespräche:

1. Was bedeutet es für dich, dass sogar Jesus mit Tränen betete – und nicht alles wurde, wie er hoffte? Diese Frage lädt dich ein, dein Gottesbild zu hinterfragen: Ist Raum für einen Gott, der nicht sofort rettet – und dennoch hört?
2. Wie erkennst du heute, dass dein Gebet „erhört“ wurde – auch wenn das Ergebnis nicht so aussieht, wie du es dir gewünscht hast? Hier geht es darum, den Impuls in dein eigenes Leben zu holen. Es geht nicht um richtig oder falsch – sondern um deine Erfahrung mit Gottes Gegenwart im Unsichtbaren.
3. Was, wenn Treue im Leiden nicht Schwäche ist – sondern der tiefste Ausdruck von Stärke? Diese Frage dreht das Denken. Nicht um dich zu provozieren, sondern um dir den Mut zu geben, deine stillsten Kämpfe neu zu würdigen.

Parallele Bibeltexte als Slogans mit Anwendung:

Psalm 56,9 – „Gott zählt deine Tränen.“ → Du musst dich nicht erklären – Gott kennt jede Zeile deines Schmerzes.

Lukas 22,44 – „Auch Jesus schwitzte Blut.“ → Dein Kampf ist nicht fremd – Jesus kennt die Dunkelheit, die dich manchmal umgibt.

2. Korinther 1,4 – „Getröstet, um zu trösten.“ → Vielleicht entsteht aus deiner Treue im Leid genau das, was anderen später Halt gibt.

Jesaja 50,7 – „Ich lasse mich nicht erschüttern.“ → Mut ist nicht, keine Angst zu haben – sondern in der Angst nicht wegzulaufen.

Wenn du magst, nimm dir heute einfach mal 20 Minuten. Nicht zum Funktionieren. Sondern um dich neu berühren zu lassen.

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Ausarbeitung zum Impuls

Lass uns kurz innehalten und beten. Vielleicht hilft dir ein Moment der Stille, um dich innerlich zu sammeln. Wenn du magst, bete einfach mit mir mit.

Lieber Vater, danke für diesen Moment. Dass wir gerade hier sitzen dürfen – nicht als Experten, sondern als Kinder, die von dir lernen wollen. Danke, dass du nicht fern bist, sondern in all dem nah, was uns bewegt. Danke für Jesus, unseren wahren Hohenpriester, der nicht weit weg steht, sondern selbst durch Leid gegangen ist. Das beeindruckt mich – und irgendwie tröstet es auch. Manchmal wünschte ich mir mehr Antworten, aber heute reicht mir die Gewissheit, dass du da bist. Und dass dein Trost kein Konzept ist, sondern eine Person. Danke für deinen Geist, der uns verbindet, auch wenn wir ganz unterschiedlich unterwegs sind. Wir laden dich ein in diesen Moment. Red du zu uns.

Im Namen Jesu,

Amen.

Dann lass uns mal tiefer eintauchen in diesen Text – Hebräer 5,1–10.

Persönliche Identifikation mit dem Text und der Ausarbeitung:

In diesem Ersten Abschnitt geht es nicht darum, den Text zu erklären – sondern ihm zuzuhören. Es ist eigentlich der Letze schritt der Ausarbeitung gewesen, der den Ich nach allen anderen Schritten gegangen bin, die du danach lesen kannst… Ich versuche den Text zu sehen, zu hören zu fühlen und stelle mir die leisen, ehrlichen „W“-Fragen: Was spricht mich an? Was bleibt unausgesprochen? Warum bewegt mich das gerade jetzt? Ich frage mich, wie dieser Vers meinen Alltag berühren kann – nicht theoretisch, sondern greifbar. Und ich spüre nach, was das mit meinem Glauben macht – ob es trägt, fordert, tröstet oder alles zugleich. Am Ende suche ich nicht die perfekte Antwort, sondern eine aufrichtige Reaktion: Was nehme ich mit – ganz persönlich, im Herzen, im Leben, im Blick auf Gott.

Also, bereit?

Ich spreche hier über die Perikope Hebräer 5,1–10 – und über das, was sie mit mir gemacht hat. Nicht als fertige Antwort, sondern als tastende Bewegung. Als jemand, der glaubt, ringt, zuhört.

Was ich sehe, ist ein stilles Drama. Kein spektakuläres Wunder, kein leuchtender Triumph. Ich sehe einen Hohepriester, der nicht über den Dingen steht, sondern mitten im Menschsein verankert ist. Einer, der aus den Menschen genommen wird, um für Menschen da zu sein. Und ich sehe Jesus. Nicht in Glanz und Ehre, sondern im Ringen. Er betet – mit lautem Schreien, mit Tränen, so wie wir. Da ist kein himmlischer Sicherheitsabstand. Nur Nähe. Nur echtes Leben. Ich sehe einen Gott, der sich beugt, nicht um zu demonstrieren, sondern um zu tragen. Und ich sehe, dass Erhörung nicht immer bedeutet, dass das Schwere verschwindet. Manchmal bedeutet sie: Du wirst gehalten, selbst wenn du fällst – und genau das verändert, wie du wieder aufstehst.

Was ich höre, ist rau. Kein Chorgesang. Kein „Alles wird gut“. Ich höre Atem, Zittern, ein leises „Vater…“. Ich höre nicht nur Worte – ich höre den Klang von Beziehung, von Vertrauen, das nicht aufgibt. Da ist eine Ehrfurcht, die nicht feierlich klingt, sondern verwundet. Und ich höre eine Stille, die aushält. In der Gott nicht sofort antwortet – aber bleibt. Es ist die Art von Schweigen, die nicht leer ist, sondern voller Gegenwart. Und ich höre: Jesus wurde erhört. Aber nicht auf die Weise, wie man es erwarten würde – sondern so, dass Beziehung nicht abbricht.

Was ich dabei fühle? Viel. Vielleicht mehr als ich benennen kann. Ich fühle Trost – aber keinen einfachen. Ich spüre eine Verbindung. Eine Einladung, meinen Schmerz nicht zu verstecken. Und gleichzeitig auch eine Irritation: Warum nennt der Text das Erhörung? Warum scheint Gehorsam durch Leiden zu wachsen? Ich merke, wie schnell ich in fromme Erklärungen fliehen will – und wie sehr dieser Text mich zwingt, stehen zu bleiben. Nicht wegzusehen. Ich fühle, dass Gott mich nicht aus meiner Verletzlichkeit herausruft – sondern mir dort begegnet. Und das verändert, wie ich bete. Vielleicht nicht mit mehr Worten. Aber mit mehr Ehrlichkeit. Mehr Bleiben. Mehr Klarheit, was zählt – und was nicht.

Der Text will mir sagen: Erhörung ist nicht dasselbe wie Erlösung von allem Schmerz. Es ist Beziehung, die hält. Treue, die bleibt. Eine Liebe, die nicht abkürzt. Zwischen den Zeilen höre ich auch: Jesus hat nicht aufgehört, zu vertrauen. Selbst im Nichtverstehen. Selbst im Sterben. Und wenn er das konnte – als Mensch, mit Angst und Tränen – dann darf ich es auch. Und du auch. Vielleicht nicht perfekt. Aber echt. Vielleicht nicht mit Antworten, aber mit Entscheidung: Dranzubleiben. Und wieder aufzustehen.

Was der Text nicht sagt? Dass Schmerz gut ist. Dass Gott ihn will. Dass man einfach glauben muss, dann wird’s schon. Er sagt nicht, dass Jesus für sich selbst weinte. Er sagt auch nicht, dass Erhörung gleich Wunscherfüllung bedeutet. Für mich als Adventist ist das wichtig. Weil ich glaube: Gott wird einmal alles Leid beenden – aber nicht, indem er es kleinredet. Sondern indem er es selbst getragen hat. Und das hat Konsequenzen. Für mein Bild von Gebet. Für meine Vorstellung von Stärke. Für die Art, wie ich leide – und für die Art, wie ich begleite.

Ich merke, dass mich diese Ausarbeitung verändert hat. Nicht weil ich jetzt alles verstehe – sondern weil ich neu sehe, wie kostbar Echtheit im Glauben ist. Dass wir uns nicht stark machen müssen vor Gott. Und dass Schweigen kein Zeichen von Versagen ist. Es ist Raum. Für ihn. Für Trost. Für Wahrheit. Vielleicht ist das für dich gerade nicht viel. Vielleicht fühlst du nicht viel. Aber vielleicht reicht genau das. Du darfst bleiben. Und du darfst gehen – Schritt für Schritt, in deinem Tempo.

Was bleibt? Eine Ahnung davon, wie viel Tiefe in einem Vers stecken kann, wenn man sich traut, wirklich hinzuschauen. Und vielleicht auch ein neues Vertrauen – nicht in die Lösung, sondern in die Nähe. In die Beziehung. Und in einen Gott, der selbst gebetet hat. Nicht, weil er musste. Sondern weil er wusste: Nur so bleiben wir verbunden. Und genau das ist der Anfang von allem.

Wenn du jetzt tiefer einsteigen willst, findest du in der folgenden Ausarbeitung alle Gedanken, Stimmen und Entdeckungen, die diesen Text tragen – und vielleicht auch dich.

Der Text:

Zunächst werfen wir einen Blick auf den Text in verschiedenen Bibelübersetzungen. Dadurch gewinnen wir ein tieferes Verständnis und können die unterschiedlichen Nuancen des Textes in den jeweiligen Übersetzungen oder Übertragungen besser erfassen. Dazu vergleichen wir die Elberfelder 2006 (ELB 2006), Schlachter 2000 (SLT), Luther 2017 (LU17), Basis Bibel (BB) und die Hoffnung für alle 2015 (Hfa).

Hebräer 5,7

ELB 2006: Der hat in den Tagen seines Fleisches sowohl Bitten als auch Flehen mit starkem Geschrei und Tränen dem dargebracht, der ihn aus dem Tod retten kann, und ist um seiner Gottesfurcht willen erhört worden.

SLT: Dieser hat in den Tagen seines Fleisches sowohl Bitten als auch Flehen mit lautem Rufen und Tränen dem dargebracht, der ihn aus dem Tod erretten konnte, und ist auch erhört worden um seiner Gottesfurcht willen.

LU17: Und er hat in den Tagen seines irdischen Lebens Bitten und Flehen mit lautem Schreien und mit Tränen vor den gebracht, der ihn aus dem Tod erretten konnte; und er ist erhört worden, weil er Gott in Ehren hielt.

BB: Als Jesus hier auf der Erde lebte, brachte er seine Gebete und sein Flehen vor Gott – mit lautem Rufen und unter Tränen. Denn der konnte ihn vom Tod retten. Und wegen seiner Ehrfurcht vor Gott ist er erhört worden.

HfA: Als Jesus unter uns Menschen lebte, schrie er unter Tränen zu Gott, der ihn allein vom Tod retten konnte. Und Gott erhörte sein Gebet, weil Jesus den Vater ehrte und ihm gehorsam war.

Der Kontext:

In diesem Abschnitt geht es darum, die grundlegenden Fragen – das „Wer“, „Wo“, „Was“, „Wann“ und „Warum“ – zu klären. Das Ziel ist es, ein besseres Bild von der Welt und den Umständen zu zeichnen, in denen dieser Vers verfasst wurde. So bekommen wir ein tieferes Verständnis für die Botschaft, bevor wir uns den Details widmen.

Kurzgesagt… Der Hebräerbrief richtet sich an Christen, die ins Stocken geraten sind. Sie hatten sich klar zu Jesus bekannt, aber jetzt scheint der Schwung raus zu sein. Die Frage im Raum: Lohnt es sich, weiter dran zu bleiben?

Previously on „Hebräer“… Wir sind im fünften Kapitel angekommen, mitten in einer Ausführung über das Amt des Hohenpriesters. Der Autor zieht Parallelen zwischen den alttestamentlichen Priestern – besonders Aaron – und Jesus. Der springende Punkt: Ein Hoherpriester ist nicht abgehoben oder distanziert, sondern jemand, der das Menschsein kennt – mitsamt Schwächen, Fragen und Belastungen. Genau da setzt unser Vers an: Der Text beschreibt Jesus nicht theoretisch, sondern erinnert an ganz konkrete Momente seines Lebens, in denen er selbst mit Gott gerungen hat. Nicht feierlich, sondern mit lautem Rufen und Tränen. Kein frommes Schauspiel – sondern echt, körperlich, roh.

Die Zielgruppe war jüdisch geprägt und kannte sich im alten Kultsystem gut aus. Sie wussten, wie der Tempeldienst funktionierte, was Opfer bedeuteten, was ein Hoherpriester tun durfte – und was nicht. Jetzt stellt der Autor ihnen Jesus als Hohenpriester vor, aber nicht nach Art Aarons, sondern in einer ganz eigenen Kategorie: „nach der Ordnung Melchisedeks“. Klingt technisch – war aber ein starkes Signal. Es geht hier um etwas Neues, etwas Bleibendes. Der Brief versucht, den Übergang zu markieren zwischen dem alten System und dem, was mit Jesus angebrochen ist. Dabei war die Lage der Empfänger nicht einfach: Verunsicherung, sozialer Druck, geistliche Trägheit – und die Versuchung, wieder zurück in bekannte religiöse Bahnen zu flüchten.

Der Text ist also keine theoretische Abhandlung, sondern eine Art Weckruf. Schaut auf den, der nicht nur über Glaube redet, sondern ihn gelebt hat – unter härtesten Bedingungen. Die Verse sind kein idealisiertes Heldenportrait, sondern zeigen: Jesus hat mit Gott geredet, gerungen, gehofft. Und gerade darin liegt seine Stärke als Mittler.

Im nächsten Schritt steigen wir in die Schlüsselwörter ein – sie helfen uns, den Vers sprachlich und gedanklich sauber zu erfassen.

Die Schlüsselwörter:

In diesem Abschnitt wollen wir uns genauer mit den Schlüsselwörtern aus dem Text befassen. Diese Worte tragen tiefere Bedeutungen, die oft in der Übersetzung verloren gehen oder nicht auf den ersten Blick ersichtlich sind. Wir werden die wichtigsten Begriffe aus dem ursprünglichen Text herausnehmen und ihre Bedeutung näher betrachten. Dabei schauen wir nicht nur auf die wörtliche Übersetzung, sondern auch darauf, was sie für das Leben und den Glauben bedeuten. Das hilft uns, die Tiefe und Kraft dieses Verses besser zu verstehen und ihn auf eine neue Weise zu erleben.

Hebräer 5,7 – Ursprünglicher Text (Nestle-Aland 28):

ὃς ἐν ταῖς ἡμέραις τῆς σαρκὸς αὐτοῦ δεήσεις τε καὶ ἱκετηρίας πρὸς τὸν δυνάμενον σῴζειν αὐτὸν ἐκ θανάτου μετὰ κραυγῆς ἰσχυρᾶς καὶ δακρύων προσενέγκας καὶ εἰσακουσθεὶς ἀπὸ τῆς εὐλαβείας

Übersetzung Hebräer 5,7 (Elberfelder 2006):

Der hat in den Tagen seines Fleisches sowohl Bitten als auch Flehen mit starkem Geschrei und Tränen dem dargebracht, der ihn aus dem Tod retten kann, und ist um seiner Gottesfurcht willen erhört worden.

Semantisch-pragmatische Kommentierung der Schlüsselwörter

• σαρκὸς (sarkos) – „Fleisches“: Gemeint ist hier nicht bloß „Körper“, sondern die gesamte irdisch-menschliche Existenz – verwundbar, sterblich, begrenzt. Der Ausdruck „in den Tagen seines Fleisches“ verweist auf Jesu Leben vor seiner Auferstehung, also die Phase der Schwachheit und Begrenzung. „Sarx“ wird im NT oft ambivalent gebraucht – mal neutral für Körperlichkeit, mal als Inbegriff menschlicher Gebrochenheit. Hier klar: Jesus ist ganz Mensch.
• δεήσεις (deēseis) – „Bitten“: Das Wort bezeichnet ein inständiges, oft dringliches Gebet. Es trägt eine gewisse Unmittelbarkeit in sich – als ob es nicht um lange Reden geht, sondern um existenzielle Anrufe aus der Tiefe. Es ist das, was man betet, wenn nichts mehr schön klingt, aber alles gesagt werden muss.
• ἱκετηρίας (hiketērias) – „Flehen“: Dieses Wort kommt im NT nur hier vor. Ursprünglich war „hiketēria“ ein Olivenzweig, den Bittsteller in der Antike in der Hand hielten, wenn sie jemandem um Asyl oder Schutz baten – ein stummes Symbol für die eigene Ohnmacht. Im übertragenen Sinn steht es hier für die äußerste Form der Hilfesuche. Es ist das „Ich hab nichts mehr außer dieser Bitte“-Gebet.
• κραυγῆς ἰσχυρᾶς (kraugēs ischyras) – „starkem Geschrei“: Der Ausdruck ist ungewöhnlich roh. „Kraugē“ ist das laute Rufen, das eher aus Schmerz oder Verzweiflung kommt als aus kultischer Feierlichkeit. Und „ischyros“ verstärkt das noch – es war nicht leise, nicht innerlich. Es war laut. Dringlich. Emotional. Fast schockierend, wenn man an den sonst so gefassten Jesus denkt.
• δακρύων (dakryōn) – „Tränen“: Das Wort braucht keine große Erklärung – aber seine Platzierung hier verstärkt den Eindruck: Jesus hat geweint. Nicht über das Leid der Welt, sondern im persönlichen Ringen mit Gott. Es sind keine öffentlichen Tränen. Es sind Tränen der Anfechtung.
• προσενέγκας (prosenenkas) – „dargebracht“: Das ist Opfer-Sprache. „Prospherō“ wurde im Kult verwendet, wenn man Gaben oder Opfer zu Gott brachte. Der Vers spielt also bewusst mit priesterlicher Terminologie – nur dass hier kein Tier geopfert wird, sondern Klage, Angst und Hoffnung. Jesus bringt sich selbst ein – nicht rituell, sondern existenziell.
• εἰσακουσθεὶς (eisakoustheis) – „erhört worden“: Der Aorist Passiv zeigt: Das Erhörtwerden ist abgeschlossen, ein historisches Faktum. Aber was genau wurde erhört? Die Bitte um Rettung vor dem Tod? Oder die Bitte, dass der Wille Gottes geschehe? Grammatikalisch offen – theologisch spannend.
• εὐλαβείας (eulabeias) – „Gottesfurcht“: Kein Zittern vor Strafe, sondern ehrfürchtige Haltung. Das Wort beschreibt jemanden, der Gott ernst nimmt – nicht aus Angst, sondern aus Achtung. Es ist eine ruhige, feste Haltung, die aus Überzeugung lebt, nicht aus Panik.

Im nächsten Schritt wenden wir uns nun der theologischen Tiefenschicht zu – wie der Text Jesu Rolle als Hoherpriester entfaltet und was das für uns bedeutet.

Ein Kommentar zum Text:

Theologische Grundlage

Wenn du dir Zeit nimmst, diesen Abschnitt im Hebräerbrief zu lesen – Hebräer 5,1–10 – dann triffst du nicht auf einen theologischen Nebenschauplatz, sondern auf das Herzstück des Christusbildes im Hebräerbrief: Jesus als Hohepriester. Nicht als Titel, sondern als Wirklichkeit. Aber nicht sofort greifbar. Und genau das macht diesen Text so spannend: Er spricht in einer Sprache, die uns heute fremd ist – kultisch, priesterlich, manchmal fast unzugänglich. Und doch geht es um etwas sehr Menschliches: Leiden, Gehorsam, Vertrauen – und das Erhörtwerden mitten im Schmerz.

Der Verfasser des Hebräerbriefs setzt voraus, dass seine Leser mit der jüdischen Priesterordnung vertraut sind. Und genau daran knüpft er an: „Denn jeder Hohepriester, aus Menschen genommen, wird für Menschen eingesetzt“ (V. 1). Das ist der Grundsatz: Ein Priester vertritt. Er bringt Opfer dar – nicht für sich, sondern für andere. Diese kultische Stellvertretung ist keine fromme Idee, sondern tief im alttestamentlichen Denken verankert (vgl. 3. Mose 16). Der Hohepriester trat am Versöhnungstag symbolisch vor Gott – und trug das ganze Volk auf seinen Schultern. Für mich ist diese Funktion des Priestertums mehr als Bild – sie zeigt eine Realität: Christus ist der Mittler im himmlischen Heiligtum (vgl. Glaubenspunkt 24, „Christus’ Dienst im himmlischen Heiligtum“). Er ist nicht nur der am Kreuz Gestorbene, sondern auch der Lebendige, der jetzt eintritt – für uns.

In Vers 7 steht ein Satz, der zugleich verstörend und tief tröstlich ist: „Er hat in den Tagen seines Fleisches Bitten und Flehen mit starkem Geschrei und Tränen dargebracht… und ist um seiner Gottesfurcht willen erhört worden.“ Der Begriff Fleisch – sarx (σάρξ) – meint nicht Sünde oder Schwäche, sondern die irdische Existenz, das Menschsein mit allem, was dazugehört: Schmerz, Endlichkeit, Sterblichkeit. Dieser Jesus, der Hohepriester sein soll, ist einer, der schreit. Der weint. Der fleht. Der das Erhörungsversprechen Gottes nicht „aus Position heraus“ beansprucht, sondern im Gehorsam und in Ehrfurcht durchlebt. Das griechische Wort für Ehrfurcht hier – eulabeia (εὐλάβεια) – meint eine tiefe, respektvolle Haltung vor Gott, die aus Vertrauen und Gehorsam wächst, nicht aus Angst. Es ist diese Haltung, die zur Erhörung führt – nicht ein Anspruch.

Was bedeutet hier „erhört“? Der Text sagt es, aber nicht wie wir es erwarten würden. Jesus wurde nicht vor dem Tod bewahrt. Die Formulierung „er wurde erhört“ – eisakoustheis (εἰσακουσθεὶς) – steht im Aorist Passiv, was auf eine abgeschlossene Handlung hinweist, aber nicht den genauen Zeitpunkt klärt. Die Erhörung geschieht nicht durch Vermeidung des Leidens, sondern durch Durchtragung. Der Tod wird nicht verhindert – aber auch nicht behalten. Douglas J. Moo betont an dieser Stelle, dass die Erhörung nicht in einer Errettung vor dem Tod bestand, sondern in der Auferweckung und Erhöhung durch den Vater (Moo, Commentary on Hebrews). Das ist nicht nur eine exegetische Klarstellung, sondern eine theologische Verschiebung: Erhörung bedeutet nicht, dass das Leiden umgangen wird, sondern dass es durch Gottes Hand überboten wird. Das ist eine Lehre, die tief in meine adventistische Sicht auf Christus’ Mittleramt hineinwirkt: Jesus trägt nicht nur Leid, er durchbricht es – und eröffnet eine neue Realität.

Adolf Schlatter schreibt über diese Szene: „Was Jesus durchlitt, war nicht Inszenierung, sondern die Wirklichkeit der Gottverlassenheit“ (Schlatter, Der Brief an die Hebräer). Damit ist klar: Das Gebet Jesu war kein Schauspiel. Es war Kampf. Und dieser Kampf macht ihn fähig, Hohepriester zu sein. Nicht durch göttliche Immunität, sondern durch menschliche Teilnahme. Victor C. Pfitzner hebt hervor, dass Jesus nicht nur mitfühlender Priester, sondern leidend solidarischer Mittler ist – seine Bitten und Flehen seien keine theatralischen Gesten, sondern Zeichen einer echten Krise des Vertrauens (Pfitzner, Hebrews). Die Rede von „mit starkem Geschrei und Tränen“ – meta kraugēs ischyras kai dakryōn (μετὰ κραυγῆς ἰσχυρᾶς καὶ δακρύων) – verweist auf eine existenzielle Tiefe, die oft überlesen wird. Hier betet nicht ein Halbgott, sondern ein Bruder (vgl. Hebräer 2,11).

Besonders eindrücklich wird der Text in Vers 8: „Obwohl er Sohn war, lernte er Gehorsam durch das, was er litt.“ Das griechische Wort emathen (ἔμαθεν – er lernte) steht in einem auffälligen Zusammenhang mit epathe (ἔπαθεν – er litt). Gehorsam wird nicht gelehrt, sondern gelernt – durch Leiden. Thomas R. Schreiner weist darauf hin, dass der Gehorsam Jesu keine bloße Funktion seiner Sohnschaft war, sondern durch Erfahrung hindurchgewachsen ist (Schreiner, Hebrews). Für mich ist das ein zentraler Punkt: Christus war nicht distanziert gehorsam – er hat sich in diesen Gehorsam hineingekämpft. Und damit wird er uns gleich – nicht nur in der Versuchung, sondern im mühsamen Hören auf den Willen des Vaters.

In Vers 9 folgt ein Begriff, der leicht missverstanden wird: „und als er vollendet war…“ Das griechische Wort teleiōtheis (τελειωθεὶς – vollendet worden) meint hier nicht moralische Perfektion, sondern kultische Einsetzung. Der Begriff ist Teil einer levitischen Sprachwelt, die man z. B. in 3. Mose 8–9 findet: Dort wird der Priester durch Rituale „vollendet“ – also einsetzungsfähig gemacht. David L. Allen betont diesen Zusammenhang und sieht in der Vollendung Jesu seine offizielle Einweihung zum Hohepriester im Himmel (Allen, Hebrews). Das ist wichtig: Jesu Vollendung besteht nicht darin, dass er „perfekt wurde“, sondern dass er seinen priesterlichen Dienst antreten konnte. Und dieser Dienst ist nicht auf der Erde – sondern im himmlischen Heiligtum (vgl. Hebräer 8,1–2). Für mich ist das keine symbolische Aussage. Ich glaube, dass Jesus als unser wahrer Hohepriester gegenwärtig für uns eintritt, nicht als Erinnerung, sondern als Realität (vgl. Daniel 7; Offenbarung 5).

Der Vers schließt: „…ist er für alle, die ihm gehorchen, Urheber ewigen Heils geworden.“ Das griechische Wort aitios (αἴτιος – Urheber, Ursache) meint mehr als Initiator – es bezeichnet den, der verantwortlich ist für die Ermöglichung eines Zustandes. Thomas D. Lea weist darauf hin, dass dieses Heil nicht automatisch geschieht, sondern an den Gehorsam des Glaubens gebunden ist (Lea, Hebrews). Auch hier steht nicht Leistungsgehorsam im Vordergrund, sondern die Offenheit für die Leitung Christi – ein Leben, das sich ihm anvertraut, selbst wenn es nicht alles versteht. Es ist kein Werk, sondern ein Weg.

Und wieder kommt Melchisedek ins Spiel – zweimal erwähnt (V. 6 und V. 10), ohne Erklärung. Dabei ist er der Schlüssel: Er war Priester und König. Ohne Genealogie, ohne levitische Abstammung – und doch von Gott berufen (vgl. Psalm 110,4). Der Hebräerbrief greift genau dieses Motiv auf, um zu zeigen: Jesus ist ein Hohepriester neuen Typs. Nicht wie Aaron, sondern wie Melchisedek – und damit frei von irdischer Begrenzung. Donald A. Hagner weist darauf hin, dass in dieser Melchisedek-Bezeichnung die Transzendenz des Priestertums Christi sichtbar wird – eine Funktion, die nicht geerbt, sondern geschenkt ist (Hagner, Hebrews). Als Adventist sehe ich darin einen weiteren Ankerpunkt: Christus ist nicht an das irdische Heiligtum gebunden – sein Dienst ist himmlisch, überzeitlich, ewig (vgl. Hebräer 7,24).

Und doch bleibt bei all dem eine Spannung. Warum musste der Sohn lernen, was er doch als Gott schon wusste? Warum wird einer, der ohne Sünde ist, „durch Leiden vollendet“? Diese Fragen bleiben stehen. Und sie sind kein Makel des Textes – sie sind seine Würde. Für mich ist diese Stelle eine Einladung: nicht alles zu glätten, sondern manches stehenzulassen. Der Hebräerbrief verweigert einfache Antworten – aber er gibt etwas anderes: einen Hohepriester, der nicht nur versteht, sondern vertreten kann.

Vielleicht ist das die entscheidende Frage, die bleibt: Was bedeutet es wirklich, dass der, der mich vertritt, selbst gelernt hat zu gehorchen – und dabei geschrien hat?

Zentrale Punkte der Ausarbeitung

1. Jesus lernt Gehorsam – und das ist keine Schwäche.
   • Der Text sagt nicht: Jesus war ungehorsam. Er sagt: Er lernte Gehorsam. Und zwar „in dem, was er litt“. Das stellt viele fromme Vorstellungen auf den Kopf. Gehorsam ist hier kein Zustand – sondern ein Weg. Und dieser Weg führt durch Tränen, durch Ringen, durch echtes Leben. Für mich ist das zentral: Jesus ist nicht nur unser Erlöser, sondern auch unser Vorbild im Prozess des Menschseins. Er zeigt, dass Reife nicht automatisch mit Vollkommenheit beginnt, sondern durch Leiden vertieft wird.
2. Jesu Gebet im Garten Gethsemane ist nicht Nebensache – es ist Schlüsselstelle.
   • Hebräer 5,7 spielt ganz offensichtlich auf Gethsemane an: starkes Geschrei, Tränen, Bitten. Das ist keine dekorative Szene – es ist Theologie pur. Jesus ringt mit dem Willen des Vaters. Und dieser Kampf wird nicht als Versagen, sondern als Ausdruck seiner Gottesfurcht beschrieben (eulabeia – eine tief respektvolle, auf Gott ausgerichtete Haltung). Für mich ist das tröstlich und herausfordernd zugleich: Wirklicher Glaube zeigt sich nicht in glattgebügeltem Vertrauen, sondern in einem ehrlichen Ringen mit Gott.
3. Jesus wird nicht nur geboren, sondern vollendet.
   • Der zentrale Begriff in Vers 9 ist teleiōtheis – „vollendet“. Das meint im Griechischen nicht einfach „perfekt gemacht“, sondern „ans Ziel gebracht“, „zur Reife geführt“. Jesus wird also nicht einfach nur in die Rolle des Hohenpriesters eingesetzt – er wächst hinein. Für uns Adventisten ist das entscheidend, weil wir glauben, dass Jesus nicht nur durch sein Leben, sondern auch durch sein priesterliches Wirken im himmlischen Heiligtum Erlösung bringt (vgl. Glaubenspunkt 24). Dieser Text zeigt: Jesu Weg ans Kreuz war nicht das Ende, sondern der Beginn seines Dienstes für uns im Himmel.
4. Christus ist Hoherpriester – nicht nach menschlichem Maßstab.
   • Der Autor betont mehrfach: Jesus ist nicht wie die irdischen Priester, sondern „nach der Ordnung Melchisedeks“. Damit verlässt der Text die bekannte Linie des levitischen Priestertums und öffnet eine neue Kategorie. Das ist keine Fußnote – es ist ein radikaler Wechsel im gesamten Zugang zu Gott. Für mich bedeutet das: Wir brauchen keinen menschlichen Vermittler mehr, weil Jesus selbst – durch seine Menschwerdung, sein Leiden und seine Erhöhung – der wahre Mittler ist (vgl. 1. Timotheus 2,5; Hebräer 8,1–2). Er ist nicht nur Opfer, sondern Priester. Nicht nur Repräsentant, sondern selbst erfahrener Mensch.
5. Erhörung bedeutet nicht immer Errettung vor dem Tod – sondern durch den Tod hindurch.
   • Der Text sagt, Jesus sei „erhört worden“ – und das, obwohl er am Kreuz starb. Das ist eine Zumutung für jedes einfache Gottesbild. Denn offenbar bedeutet „Erhörung“ nicht: verschont bleiben. Sondern: durchtragen, vollenden, retten auf einer anderen Ebene. Für mich verändert das die Frage, ob Gott meine Bitten hört: Es geht nicht darum, ob ich verschont werde – sondern ob ich im Leiden gehalten werde. Und genau das zeigt dieser Text: Gott hört – auch wenn er nicht bewahrt.
6. Die Kombination aus göttlicher Berufung und menschlicher Empathie ist einzigartig.
   • Der Text beginnt mit einer Beschreibung dessen, was einen menschlichen Hohenpriester ausmacht: er kann mitfühlen, weil er selbst schwach ist. Und dann wird dieser Gedanke auf Christus angewendet – nicht als Kontrast, sondern als Bestätigung. Jesus fühlt nicht „obwohl“, sondern „weil“ er gelitten hat. Er ist nicht distanzierter Fürsprecher, sondern einer, der selbst durchgeschwitzt, durchgekämpft, durchlitten hat. Für mich bedeutet das: Wenn ich bete, spreche ich mit einem Gott, der mich nicht nur kennt – sondern versteht.

Warum ist das wichtig für mich?

• Es verändert mein Bild von Christus.
  • Ich sehe ihn nicht nur als Sieger, sondern auch als Lernenden, als Ringenden, als Gehorsam-Werdenden. Das macht ihn nicht kleiner – es macht ihn realer.
• Es verändert meine Sicht auf Gehorsam.
  • Wenn Jesus Gehorsam gelernt hat, dann darf auch ich lernen – Schritt für Schritt. Ich muss nicht fertig sein. Ich darf unterwegs sein. Und gerade im Leiden wird dieser Weg glaubwürdig.
• Es verändert mein Beten.
  • Ich bete nicht in eine unhörbare Leere, sondern in einen Raum, in dem Christus selbst schon geschrien, geweint, gehofft hat. Gethsemane ist kein Einzelereignis – es ist Teil meines Gebetsraums.
• Es verändert mein Vertrauen.
  • Erhörung heißt nicht: Alles wird gut. Erhörung heißt: Gott bleibt da – auch wenn der Weg durch den Tod führt. Und das ist keine Vertröstung. Es ist das tiefste Evangelium.
• Es verändert mein Verständnis von Heiligkeit.
  • Heiligkeit ist nicht Abhebung, sondern Tiefe. Ein Hoherpriester, der mitfühlt, ist nicht weniger heilig – sondern glaubwürdiger.

Der Mehrwert dieser Erkenntnis

• Ich kann aufhören, mein Christsein an äußeren Maßstäben zu messen – ob ich „stark genug“, „fromm genug“, „leidfrei genug“ bin. Dieser Text öffnet eine geistliche Tiefe, die durch Leiden nicht zerstört, sondern geschärft wird.
• Ich darf erkennen, dass mein Gebet Raum für Tränen hat, für Sprachlosigkeit, für Kampf. Und dass Gott darin nicht fern ist, sondern zuhört – sogar wenn keine Antwort kommt, wie ich sie will.
• Ich darf mich getragen wissen von einem Hohenpriester, der mich nicht theologisch korrekt, sondern existentiell vertritt – mit Tränen, mit Gehorsam, mit Erhörung.

Kurz gesagt:

Wenn Jesus nicht einfach vollkommen war, sondern vollendet wurde (vgl. Lukas 2,51-52), dann darf ich vertrauen: Mein eigener Weg muss nicht glatt, aber echt sein. Und in meinem Ringen ist er mir näher, als ich denke.